«Нишкни,
 эстрада!
Будь проклята,
 эстрада!
Изыди!
Провались в тартарары!..»
Тебя поносят
 широко и страстно,
тебя опять
выводят из игры.
Но им назло,
 почти не удивляясь,
плывет по залам
 «стихотворный чад».
«Дешевая»
 клокочет
 популярность,
«дешевые»
овации звучат.
Витийствует —
 просите, не просите —
«эстрадно-поэтическая моль»...

— Но кто же в залах!
— Там?!
Наверно, психи...
— Какая
 туча
 психов!
 Бог ты мой!,,
...Товарищ «псих»! . .
 Огромное спасибо
за эту вдумчивую
тишину.
В поэзию кидается
 Россия.
Как ливень — в лето!
Как апрель —
 в весну!
И наплевать
 на чей-то визг
 нелепый
и нудное дрожанье шепотка:
«Вы пишете
 все время
 на потребу...
а надо поскромней...
и —
на века...»
Века
 веками.
Поживем —
обсудим...
Но продолжайся,
 ежедневный бунт!
Партийная,
по самой высшей сути,
поэзия,
не покидай
 трибун!
Не покидай!
Твой океан
 безбрежен.
Есть где гудеть
 разбуженным
 басам!
Пусть в сотый раз
арбузом перезревшим
раскалывается
потрясенный
 зал!
По праву сердца
 будь за все в ответе,
о самом главном на земле
крича.
Чтоб ветер Революции
и ветви
ее знамен
 касалися
 плеча.