Ты помнишь, Алеша, дороги Смоленщины,
Как шли бесконечные, злые дожди,
Как кринки несли нам усталые женщины,
Прижав, как детей, от дождя их к груди,

Как слезы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали:- Господь вас спаси!-
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.

БАЛЛАДА О ЗЕНИТЧИЦАХ

Порой мальчишки бродят на Руси,
Расхристанные,— господи, спаси!—
С одной наивной страстью — жаждой славы,
Скандальной, мимолетной — хоть какой.
Их не тянули в прорву переправы,
И «мессер» им не пел за упокой,

Они в атаках не пахали носом, 
Не маялись по тюрьмам и в плену 
И не решали
 тот вопрос вопросов — 
Как накормить,
 во что одеть страну.

Мы - виноваты
Виноваты очень:
Не мы
 с десантом
 падали во мглу.
И в ту -
 войной затоптанную
 осень -
 мы были не на фронте,
 а в тылу.
На стук ночной
 не вздрагивали боязно.
Не видели
 ни плена,
 ни тюрьмы!

Пугали богами.
А он говорил:
 «Враки!»
Твердили:
«Держи себя в рамках...»
А он посмеивался.
И в небо глядел.
И шел по земле.
И осмеливался!
И рушились рамки!
И вновь воздвигались
рамки...

«Нишкни,
 эстрада!
Будь проклята,
 эстрада!
Изыди!
Провались в тартарары!..»
Тебя поносят
 широко и страстно,
тебя опять
выводят из игры.
Но им назло,
 почти не удивляясь,
плывет по залам
 «стихотворный чад».